Basado en hechos reales

 

Así os veo, queridas mujeres trabajadoras,

simplemente por tener un coño entre las piernas:

limpiando la mierda que dejan los demás,

cobrando la mitad de lo que cobra un hombre,

soportando la justicia de raíces machistas,

ocultando vuestros méritos detrás de sus espaldas.

 

Y, con cierto pavor, tiemblo al pensar

que como vuestro presente será mi posible futuro.

 

 

Sin título

 

De alguna manera u otra,

todos tenemos algo de poeta.

 

La vida es pura poesía,

y nosotros la escribimos

con versos de realidad.

 

Cielo, dejemos a los poetas con su oficio,

que yo ya tengo bastante con mis miserias…

…y con mis tres empleos.

 

De “Bocaditos de Realidad” (Groenlandia, 2008)

© Ana Patricia Moya Rodríguez

 

 

 

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I got you under my skin

 

  I've got you deep in the heart of me

  so deep in my heart

  that you're really a part of me.

 

(Frank Sinatra)

 

A pesar de tus latigazos

en mi espalda,

amor, te tengo debajo de la piel,

corres por la sangre de mis venas de borracha a un ritmo de vértigo,

te has empotrado en ese trozo de carne

       que sólo late,

desgarrándome las arterias con los dedos,

acariciando, dulce y cruel, esos recuerdos

que jamás en la vida podré borrar.

 

Sí, cariño, te tengo debajo de la piel;

de hecho, siempre has estado ahí…

…aunque yo, en ti, esté 

rota y arrugada en el fondo de tu papelera.

 

 

 

 

 

 

Sin título

 

Cielo, dejemos a los poetas con su oficio,

que yo ya tengo bastante con mis miserias…

…y con mis tres empleos.

 

De “Material de Desecho”

© Ana Patricia Moya Rodríguez

 

 

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Días extraños

                                                  Yo no vivo.

                                                       Sobrevivo.

 

(Yamila Greco)

 

I

 

Maldito mi sangre,

mis cromosomas XY, 

mi carnet de identidad anónimo

y sus sueños malditos,

la gran roca que me aplasta

y los envoltorios que me asfixian,

la costumbre de sustituir piedad por necesidad

y mi techo mohoso, carcomido

de palabras y promesas vacías.

 

Me da asco la poesía

que me empuja a gritar

en silencio…

 

 

 

II

 

Aunque el eco del dolor retumbe entre los versos,

aunque yo subaste, por un puñado de sosiego, mi carne,

aunque mis dedos se doblen, se rompan, se aplasten…

 

…yo jamás seré liberada de este laberinto.

 

 

 

 

III

 

Acaricio los límites de las pesadillas

con el cerebro saturado de preguntas

y con este corazón podrido ansioso de respuestas.

 

 

 

Sin título

 

Prefiero que escupas poesía de hechos

a que me dediques versos con palabras.

 

 

De “Píldoras de papel”

© Ana Patricia Moya Rodríguez