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Este es
tu nuevo corazón
el que late pupilas adentro
el que se dilata bajo tu campera de jean gastada
y se revela
y sueńa
Este es
tu nuevo corazón
reconocido por generaciones
el que no late al pulso de su padre
pero sí con la sangre de su madre
el que se arrolla en un torrente silencioso
y pervive
Este es
y van con él
sintiendo
Este es
y van con él
viviendo
con él con él con él
tu nuevo corazón que pronto será viejo
tu nuevo corazón que renovará otra vez
la sangrienta nostalgia.
IVAN WIELIKOSIELEK
31-8-97
En noches como estas en las que tengo tan poco para dar
casi siempre vuelvo caminando solo
por las mismas estrechas calles de la ciudad
rumbo a mi cuarto estrecho también
Generalmente está en el barrio la tristeza de los negocios que cierran
el cansancio de los hombres que vuelven del trabajo
o el alma de los chicos que estaban peinados de madrugada
y que ahora transpiran con el fútbol en las veredas
y algo así como la vieja pena de mi niñez a la hora del ocaso
me viene de a chorros cayéndose de a pique como un sol oscuro
y llenándome de noche el corazón
En noches como estas en las que no visito a nadie
casi siempre con las monedas contadas de los bolsillos
y descontadas de cualquier decente nivel de vida
compro dos botellas de cerveza y me las llevo a mi cuarto rentado
y cuando subo por las escaleras
tengo una mezcla de excitación y soledad lloviéndome de a cántaros
pero al final me gusta meterme en mi sucucho plagado de ruidos de colectivos
y abriendo una botella en las semipenumbras
teclear esta máquina
pareciera entonces que todo va bien pero por dentro hay luz roja
y la voz de siempre que me dice
"sos un miserable" "sos un miserable"
qué más que los impulsos muertos y la sangre coagulada
qué más que besarle la cara a la oscuridad y a la desidia
qué más que beber cada noche mi cáliz de perdición como un muertovivo
qué más que escribir cartas sangrantes a los amigos que están lejos
qué más que desear la vagina aceitada de cada mujer decente que pasa
qué más para ser un poeta por las noches
qué más
En noches como estas en las que me enfermo de desolación urbana
la sonrisa de La Colorada vendiéndome el pan
me parece una muestra de afecto que no merezco
mientras peina a su hijo y me mira con sus ojos de mujer
yo me siento bastante poca cosa al imaginármela desnuda
sentándose sobre mis faldas balanceándose
pero generalmente termino encerrado acá
esperando que alguien toque el timbre del portero
para invitarlo con cerveza o con el trasnochado vacíos de mis ojos
o con el olor de mi ropa engrasada por el tedio de la ciudad
o a caminar por los puentes de hormigón armado en el muelle del río
En estas noches
la vieja pena de mi niñez resucitada
es la única cosa que me grita algo en el silencio
Las ventanas de este barrio siguen huecas como nichos.
IVAN WIELIKOSIELEK
1997